cacto lacto

coisas a se fazer

2011-07-06T11:48:00.003-03:00

ir no museu uma vez por mês já que nessa cidade tem vários;

tomar chá todo dia por causa de problemas no rim;

durante o trabalho, no turno de seis horas por dia, pegar a bolinha cheia de saliências e atirar na parede;

comer pelo menos duas frutas ao dia. e diferentes;

catar clipes nas ruas e calçadas para um projeto secreto;

estudar horas ao dia, entre ir ao banheiro, comer e olhar pela janela;

adquirir uma bicicleta, melhor coisa a se fazer agora;

tirar férias imaginárias, fazer um empadão e namorar bastante;

dizendo

2011-05-04T10:34:00.004-03:00

muita coisa pode ser dita

e já foi

Pra

2010-12-28T16:57:00.005-02:00

morreu de, quando menos nem viu. os dedos das congelaram, repentina boa sorte estancou o que começava a jorrar, e nada mais viu até afinar a visão e então fechou os.

antes pensou em dias que chovem em dias que o sol pinga o sal da cara.

não queria ir mas foi.

dessa pra.

Clara evidência

2010-09-17T16:07:00.005-03:00

sumo danoite, dodia, dashoras enfim. todas deixadas de ser vagas entre si; vagões estremecentes acordando num tempo em que se via que já era hora de seguir. adiante, sem passo avisando retrocesso, pernas dizendo sins. com bonitos ais, de maduros sopros, de ternuras caramelo-ouro. uma clarividência, um plim!

outra manhã

2010-08-24T16:24:00.007-03:00

a baratinação matinal da escova não era tão frenética quanto ontem ou em outras vésperas. nada seria eu acho. o chique-chique mal tirou o gosto sujo de sono da boca. na mesa, já despejando a bebida mexeu na toalha velha e com furos. no mesmo instante, sem licença, o cheiro do café tomava-lhe as narinas. nos dedos muito alongados o ar de desengonço que seria percebido mesmo que não se movimentasse. a asa da xícara era engolida pelos deóides enquanto pegava a faca de cabo branco mas amarelo. coçava com o antebraço a testa umidecida; o calor fugia dos seus poros em forma de letra ó. depois da manteiga, dilacerou o pão com os dentes alvinhos. sentada na sua escrivaninha-mãe a refeição pareceu tola, não queria relamente ter posto aquilo pra dentro. mas seus gestos repetidos trocentos anos a fio ganhavam a perfeição de coisas milvezes esquematizadas dentro de si. acordar, comer, pensar, escrever, dormir. acordar. cuspir.

Bate sandália

2010-08-12T12:45:00.005-03:00

Um filme a fez lembrar de uma valsa de 1930. Não pela trilha mas pelas cores desbotadas da fotografia antiga da película. a mistura de tons e formas e texturas a fez lembrar de coisas sutis e sem eventual apreço; ela guardaria também o gosto do sundae de ovomaltine que tomou numa tarde de abril; consigo sem intenção o copinho de plástico já sem o doce e no pé um três por quatro empenhoso. minutos contínuos arrastados num balancê do som da sandália na pedra, chacoalhando pedacinho por pedacinho do dia.

Cadê as notas que estavam aqui?

2010-08-10T10:58:00.005-03:00

Quem mais seguia e catarolava com ela no caos, Quem mais com tais maneiras vagalumosas de enxergar o mar enverdecido, a sós com o céu? Ninguém mais sentiu vontade de sair arremedando o vento manso coregosto de araçá. Ninguém se atreveu a pisar em paralelepípedos gaguejantes, na areia fofa. Nem aquele cafuso tupiniquim, nem aquela branca azularada. Quem poderia se encorajar a piscar para o lado, escolher um dos mil e centos e dizer: vem cá, quer ver?! Nem o mais destro, nem a mais canhota, repetitivo, nem a mais anorexa invenção agora seria capaz de indagar as fileiras de olhares coletivos. Há um perigo em mente. Há um perigo e ninguém mais escapa de si mesmo.

Andança

2010-08-09T19:48:00.002-03:00

Ando levemente nua e embriagada por onde somente eu quero andar. Foi o que decidi até o final-do-ano. Não vou conversar com muita gente até o final do ano. Só dou olhares a velhos amigos. Permaneço um pouco sem gelo e sem fogo dentro de mim, mas com anotações de geladeira mínimas sobre o universo e dando meu melhor bom dia ao porteiro. Bem assim, 'usando outra vez o sorriso de um menino que dorme com os sapatos novos'.
Só até quando o céu-paço-moita-vento-que-balança-xilindró-muié-a-saia-peteca-cão.

tem dias que não

2010-06-21T17:22:00.004-03:00

tem dias que se tornam viver entre o doce e o amargo, sentir o sol acovardar-se bem na sua frente e perder o que surge depois da colina. é quando o tempo tortura as horas.

ser um bicho

2010-05-05T10:10:00.001-03:00

ando de bicicleta. prefiro as cores. gosto de cerveja com amendoim e de me distrair olhando o sábado. janelas são boas bem abertas. converso com pássaros e coelhos sem ser muito alice. há anos não molho o pão no café e acredito que devo ficar longe de extintores de incêndio e de portas de emergência. mudo de penteado às vezes e é só.

mais linhas

2010-04-13T10:36:00.004-03:00

a literatura que se enfia em linhas está nas prateleiras de bibliotecas e em caixas de papelão. é lá onde está todo açúcar e as formigas. e tem becos mal enluarados, sobra de sorte, fumo e licor barato. o velho biruta de óculos ousado e atitudes óbvias. um isto e um aquilo ali. tem bicicletas poéticas e uma lanterna cor de vinho. coisas ditas no mês de março entre canecas sujas de café. pães de diversos sabores e mães das mais modernas possíveis. botões para dedarmos. incompreendidos tons de rosa e arquétipos de chapéus. barbas escuras e mal feitas. mistura de cadeiras e núvem. nariz pretinho de gato. e corremos risco ao sair de casa. ótimo e inescapável.

Em partes

2010-04-09T14:19:00.007-03:00

Da primeira parte...
Talvez eu precise começar a forçar meu vômito. Coisa que nunca fiz porque nunca quis fazer. rever a comida passada em troca de bem estar não me parece interessante. Devo exigir mais esforços de mim, como quem se violenta por algo maior, como quem não tem medo de ferir a própria carne ou a própria fé. Como quem perde a convicção de maneira fácil.

Da outra parte...
Fiquei com teu gosto impregnado em mim e por dias não consigo me desfazer dele. Fiquei com discos e filmes que antes eu não conhecia e agora são tão meus. Antes só te vi passar e suspirava, depois enfiei minha língua na tua boca e agora minha cabeça pensa em te encontrar numa esquina parado sorrindo para meus olhos. Ando sem pressa para viver, me esquivo das coisas enraizadas e conservadoras. e outra, para mim só se pode sentir por inteiro. Estamos há alguns segundos de sempre acontecer coisas. me movo.

(notícia baseada em fartos reais)

2009-11-30T14:35:00.002-02:00

SucuPira. Cachaça. Turva. Mexe. Lâminas trançadas. Cabeças abertas e fachadas. Liquidificado ser sem traço, embaralhado de atropelos pelos lados. Morreu muleque de tiro, correu ladrão de tira, caiu de pileque o Pajé. E todo dia morrem, correm, caem esses aí, eu vi no jornal de todo dia de sempre. Vinte e tantas coisas tantas vezes ditas tornam-se uma verdade infinita, fácil de acreditar: tudo isso é isso mesmo. E fica por isso. O gato come esfomeadamente a ração verde e vermelha, escuras cores. A pata está dentro do prato. Agora a outra também. Falo das dianteiras. Come de faminto, sem interrupções. Cheira o chão, se lambe, me olha e corre e se lambe na boca. Nova lambida. Já foi para os pêlos. Em baixo da cadeira pensa que foge da observação e escapa de manso, correndo para onde quis. Bunda seca sentada na cadeira, sua vida acabará em menos de algumas décadas e dentes pretos perdidos pelo fumo, pelo consumo de azeite de oliva, de uva passa, de panetone, de margarina, de amoras. Com sabor ou não, veja lá. Mande o jornalismo, mande se catar. Quer ler notícias de quê? Coisa digo aqui e olha que foi coisa já disseram, mas o lance é que o ser não é tão assim mais, sabe?... Está muitinho embaralhado. Sou máquina, sou home, sou fome? Mande à merda o justificado, o espaçamento um e meio, a fonte Times New Roman, 12, que todos estão ficando alinhados. Outro dia li ali na revista que cenoura faz bem pros olhos, ovo tome cuidado, café nunca se sabe e pão com bolor dá vitalidade. No mesmo dia reparei em tudo, até no botão do olho do cachorro coxo porque foi atropelado por um camburão. Naquele dia, que foi um outro dia, o preso que estava preso foi pego por causa de quê cortou com a faca o pé moça que um dia havia pedido a mão. O filho mais novo correu atrás do pai o mais velho acudiu a mãe e jurou matar o insano da faca, o velho lazarento. Tudo no meio da propaganda do sucrilhos e leite docinho passando na tela do centro da sala. E sangue, enxugado com o papel do jornal da família aí que foi citada. Poça de sangue bem em cima da receita de bolinho de arroz com nozes. Alô! Sim, sou eu. Putz... Tá bom, pode ser hoje sim, de qualquer jeito eu teria que ir. Mas e aí, tudo bem com você? Era só isso né? Tchau! ZUUUMMMM, ZUUUUMMMM. Quanto carro nessa coisinha de rua minha Nossa Senhora Aparecida do Vagão Queimado! E esse sol, quente pra caralho... Ui, bem que podia chover. Calorão!!! Esqueci de comprar batatinha, ô coisa viu. Nossa, amo tanto você, não paro de pensar em vocÊ. A é, e vocês falaráam tudo isso no msn? Hahahaha E depois? E depois nada, nem olhei... Fiquei com vergonha. Então... Conversamos outra hora tá, tenho que achar umas pautas aí. Só não vai chutar pedra hein, outro dia li sobre combinar sapatos com bolsa hahahhhahah té!

Maria, do Tião

2009-10-07T22:46:00.002-03:00

Maria bastava para Tião que não era o bastante para Maria. Eram uma assimetria. Um chimia, outro pão. Um se ria, outro não. Se bastava Tião, se ia Maria. Só ela percebia. Como se bastante fosse o não bastar agridoce do seu amor vacilão.

Cultura de selos

2009-09-22T09:33:00.010-03:00

"Girl, tem um selo pra você lá no Lexotan".

Esse foi o recado da Lu, a pensadora do entorpecente blog Lexotan... E eu descobrindo que existe a cultura de selos em blogs! Adorei Lu, valeu!

Para dar continuidade aos selos devo aqui indicar 10 blogs supimpas que muito gosto de ler e citar cinco coisas divertidas das quais eu muito goste.

Os Blogs:

Blog do Hélvio - é dele, um historiador. ponto.

Deslize Casual - da jornalista Ana Loca

Di-Vagá - do jornalista Guilherme Custódio

Impressões Digitais - do Rodrigo o poeta Scaliant

Micropólis - da jornalista e escritora Marília Kubota

Pauta que Pariu! - da jornalista Polak, mãe do lindo Marco Antônio

Pipoca e Coca Cola - da Paula Fernandes que ama ser jornalista

Retalhos - da inventiva Scheylinha

é doce - da Fran flor de bom-bom
Sui Generis - do historiador detetive Xico

As coisas:

espirrar

língua de vaca

si menor

cheiro de salsinha

coração batucando

ps: todos os blogs que forem indicados devem fazer o mesmo

(é isso né Lu?)

Assombro

2009-09-17T14:16:00.009-03:00

Confiava na sua sombra: se sempre se mexesse era um sinal seguro de que ainda vinha viva. Não tirava o olho dela nem para ir à missa de terça-quarta-quinta. Assim, a cada prenúncio de noite morava o desespero que não morria. De não saber se ainda viva estava e era por isso que passava o tempo inteiro da noturna sorte num sono profundo. E era por isso aliás que rezava para o sol nascer direito. Quando da angústia de não ver o rastro efêmero do seu corpo marcado de dúvidas no chão, nas paredes, em qualquer canto que fosse, lequiava os próprios dedos num gesto corrido para espantar o calor que envadia à socos a cara envelhecida. Enquanto, enquanto, enquanto. Era tudo que cabia na vigia da sombra, perseguida com o canto policial do olho mais novo. "Deus-me-livre ela morra que eu morro também de tanto-quanto", resmungava para as bandas do céu de cinco núvens já da tarde. Bem no dia mais em sol e em si do ano estancou de tanto espanto e caiu torta na porta, enfartando.

Ps: Texto criado nas tranquilas férias de julho (22/07/09), bem do meu gosto, bem no meio do mato e bem humorado. Estava esperando a contribuição de um amigo para ser publicado. A ilustração é do super, supimpa e publicitário, Douglas Menegazzi (Doug).

Sismógrafo

2009-09-15T14:06:00.003-03:00

Sinto que os ossos do vento solar sempre me equilibram quando eu dobro uma e outra esquina. Percebo apenas com o canto do olho e dou mais um passo bem ao gosto das pessoas que não impelem o esquisito, que não deixam de falar alto consigo mesmas na rua apinhada de andantes e nem gentes. Bem ao gosto dos que cantarinam nas calçadas mesmo sós. Mesmo nó-na-garganta. Dificíl está sendo entender esses dias que parece que o que devo fazer é o que sempre fiz, mas não do mesmo jeito. Difícil mesmo é se deparar com um burburinho doce na mente que balança dentro de um continente lotado de ideias dúbias, emque a probabilidade de um terremoto ignora a Escala Richter.

Pensamento perambulante

2009-07-22T14:14:00.005-03:00

Um olhar perdido nunca na verdade está perdido. Ele encontra-se com um pensamento perambulante e sai dançando na cabeça das horas. É por isso que estalar os dedos no auge da bailarinação trôpega de imaginativas estórias assassina quatro-cinco devaneios que não chegam a tempo de pular para o lado de fora, quase que parecendo esquisitisse, meio que algo assim, tam-tam. Se vai assim-como, com um sorriso ladeante nos lábios, compondo a feição menos harmoniosa que o rosto consegue chegar.

Linhas

2009-07-21T11:03:00.003-03:00

Lembrança de hortelã...

2009-07-15T19:12:00.006-03:00

Ontem o breve lembrar do gosto-cheiro de bala de menta me embriagou as noções. Parece que voltei na criança cheia de "porque isso?, quero aquilo!, vamos brincar de pique-esconde?, eu vi um sapo rosa-choque cum cabelo amarelo-miojo, olhando do poço pra mim!". Tudo junto com a minha mãe ao redor do fogão à lenha mexendo a polenta para poder alimentar os pensamentos daquela criança de bruços no soalho, pedindo para que a mãe meticulosamente cuspisse com o dedo letras no ar. Letras ainda não alfabéticas, tão tortas e, sem saber como, corretas no seu jeito de nascer e desembrutecer o mundo. Eram as primeiras letras da vida inteira da criança que com um breve gosto de bala de menta na boca pensa agora feita. E vai se fazendo sempre, feito frase com três pontos de nunca-fim...

História sem fim

2009-06-15T15:20:00.005-03:00

Nasci num dia desses empoeirado de sol. Nasci mesmo meio sem data para acontecer, como quem nasce e vai sendo. Meu primeiro berço era todo pardo, escrito alguma coisa como "cuidado frágil". O primeiro chinelo ganhei já com três números sobrando pelos contornos do pé. Usei até meu pé ficar pelo menos dois dedos maior que o calçado. Ganhei outro quando começei a ir para a escola. Entre a aula da manhã e o pensamento na sopa de cenoura, sempre fiquei com a sopa de cenoura.

Coisa de segundos

2009-05-06T10:23:00.004-03:00

Olhos túmulos e frescos diante da flor amarela. Pensamentos cítricos que a levavam desde cedo aos mares noturnos indicando sorrateiramente toda a existência contida naquelas coisas realmente vivas. Assim ela despia-se das ruazinhas enganosas do pensamento e seguia num rumo torto, tentando cheirar mais uma vez o limão desmaduro quase bem verde. Coisa de segundos, mas era "uma forma de dar um susto em seus sentidos molengos", viajava parada enquanto tilintava os dedos. Na boca super-salivada uma canção suave, melancolisada pelo momento. Sentia. E assim ia, na flor cor de ovo e na fruta verdolenga crítica, mais um acontecimento do dia.

Vou te contar

2009-04-23T16:06:00.003-03:00

e a vida vasa mesmo, hoje pelos dedos da imaginação. vamos sair para absurdar o mundo e plantar um musgo poético no jardim do vizinho. as coisas caladas e sem cores ficam abatidas feito chapéu de palha abandonado. sem adjetivo que o deixe risonho, não há alma que o queira pôr na cabeça. vamos tomar um chá azul, porque o preto é muito fúnebre. ontem e depois de amanhã. e te conto o que andei pensando sobre eu e você. vamos seguir neste vasto-tudo ouvindo e fabricando música boa, com um copo vermelho maísculo. naquele compasso amiudado. e te enfeito de quixote na estrada. e te conto que o elo tem um pedaço com cheiro de amora bem no meio do caminho em que eu encontrei teu olho castanho. e a tua camisa vermelha de botão bem velha.

Guarda-manga e o pé de chuva

2009-04-16T09:47:00.001-03:00

Pé de manga na hora da chuva salva da gripe, do banho e do ranho. É o guarda-manga contra o pé de chuva que caiu ind'agorinha. Vou m'embora nadar no vento cá de dentro antes que o delírio me banhe. Tchau chuva... Você caiu como uma jaca quando enfiei o pé na luva!

Josué

2009-04-15T09:06:00.000-03:00

Vinha pela ladeira. Vinha alado. Amava. Tudo era diverso, todos tinham um verbo na ponta da fala, no berço da língua senhora. Sorria. A cor azul, a lembrança, a andança. Amarelo-Peixe. Verde-Cana. Josué não me engana, ama. Pluritotalmente abraça e beija: o cego, a desvalida, o comandante, a muié, o roxo piá. O que mais vier, porque ele é vasto. Se mais fossem vastos, amavam sem menos. Assim é. Que conhecer é o custo, mas às vezes tem que se pôr gosto. Que só assim Josué descansa na ladeira. E tanto. E quanto.
No vira mundo do pensá Josué tornou criadô. Uma lei foi o que ele deu. E mandô pro povo. "Dizê o quê minha fulô, o povo num vê que todos que têm aí é pra viver tumém". E bem. Um véio, uma negra. Um gordo, um sem-pé... Tudo mesmo o que tinha botou lá na mão da lei para que tudinho amassem e tanto e quanto pudessem amados fossem.
Pronto. Tudo mundo agora é gente. Pode ser. Agora na terra de Josué, tudo era alado. Que voavam. Que sonhavam. Que livres e rosas todos eram. Preto bom, moça faceira. Menino e o namorado; um sorvete com tom. Essas coisas de gente. Livre gente. Uma lei precisô. Só ficava triste Josué assim. Pensando lei é forçosa por demais. Gostoso e bom fosse o costume da gente. Gente com gente fica tudo azul. Passarinho berra afinado.
Foi-se o ano feito pudim de pêsco. Acabou logo. Lei num guentô. Que o povo inda segurou as mudanças e as diversas cores. E as nuanças. Vinha pela ladeira. Ainda amava. Josué não me engana, trama. "Lei num adiantô, costume atrasô, vou ser quem sô". Ele foi quem sabia. Que assim mostrou a ladeira pequena: cabia mais gentes. Que tinha zóio virado pra ele. Atentando e desenhando e pensamentando: "quero ser Josué quando que eu engrandecê".

24hrs

2009-04-14T18:35:00.000-03:00

Debaixo do mendigo dorme a rua. Sono lento, pensa vento, come chão. Buraco na boca de lobo do estômago na conversão à espreita do meio fel. Meio frio. Pé cru no papel jornal. Meio fino de mais a mais. Dorme e silencia 24 senhoras por dia. Moeda pinga na contra-mão. Sai um café pequeno, menina torta quebra outra esquina. Sinal verde de maduro e o tempo vai ali sempre pela metade do meio-dia. Moeda re-pinga na mão dupla. Ri, só dente. Pensa "pronto", come pão. Já vai tarde. amanhã tem mais. fom-fom.

Beleza de retrato

2009-02-26T14:19:00.000-03:00

Enfim pintou o auto-retrato para enviar no envelope de pano verde, comprado com carinho na grande liquidação de envelopes do ano. Da preocupação com o belo, achou que deveria super valorizar a realidade de seu rosto canhoto, cheio de manchas vermelhas lembrando o mapa de uma pitoresca ilha - ilha desconhecida por sinal; e de seu nariz feioso, pendurado no meio da cara demasiado oblonga. E se as orelhas ganhassem formas redondas e retangulasse o queixo disforme ainda ganharia uns pontinhos. E naqueles olhos de borboleta infeliz, também poderia dar um jeito, outro brilho. E assim o retrato se fez todo beleza, e desenhou-se todo bonito para conquistar o homem amado.

A coisa em si não é exatamente o que é

2009-02-17T14:49:00.000-03:00

Biscoito sortido tem gosto de farinha velha. Nunca comi farinha velha, mas biscoito sortido já.

Segunda-feira

2009-02-09T09:58:00.000-02:00

Parei de odiar segundas-feiras. Sim, a mim agora são indiferentes. Se antes as odiava por seu cárater infastiante de ter que começar a semana novamente, agora entendi o seu quê. O mais forte prenúncio de que ela viria era que o "fantástico acontecimento social", o domingo, ia embora sempre tristonhamente, com cara de pedinte. Sim, a morte de cada domingo era o nascimento de cada segunda-feira. Pois que morram e nasçam os dias sem ordem impressa que hoje é dia de vadiar.

[Segunda-feira, 09/02/09]

O Mito da Maçaneta

2009-02-07T10:31:00.000-02:00

Sinto necessidade de escrever. Sobre maçanetas, moças que andam desinteressadas pelas ruas pensando em amores em vários tempos verbais, sobre um não-sei-quê que rodeia a mente há alguns idos. Se há textos que nos catucam a existência, que se faça algo para deixá-la sóbria dentro de nós antes que um elefante passe por cima e nunca se tenha a chance de saber como ela é, por dentro e por fora. Sempre podemos escrever também sobre sapatos convencionais, sobre musgos tibetanos, sobre biologia marinha; para dar significado à objetos. Inventa-se a invenção, inventa-se a existência, invetam-se os objetos e signos e aí está o mundo, todo sendo inventado. Especificamente, inventamos o lado de dentro e o lado de fora das coisas.
Falemos da maçaneta que está presa a porta. Precisa-se usá-la cada vez que aparece um portal cerrado. Para ser funcional, um lado está para fora, outro para dentro. Espiona os ares, a força da natureza, a moça que anda na rua, o automóvel com desainer moderno, um sem-fim de coisas dependendo de onde está. Espiona também um mundo quase sem sol, sem vento, aqui e ali, um olhar um pouco mais demorado nos sapatos convencionais de quem acaba de lhe apalpar para poder ter acesso ao lado de dentro. As donas maçanetas são fenomenais. Acabo de descobrir que caverna hoje em dia tem porta e a maçaneta está lá, para quem puder, quiser ou conseguir usar.

Férias

2008-11-04T16:12:00.000-02:00

Galera, vou dar um sossego pro Cacto Lacto...
Daqui uns tempos ele volta, cheio de coisas pra contar. Valeu!

Poemanto

2008-09-22T18:52:00.000-03:00

I
penso
tenso

enquanto
janto

imenso
lenço

tanto
pranto

II
penso
tenso
enquanto

janto
imenso
lenço

tanto
pranto
quanto

(ps: Filho do Festival de Inverno de Antonina)

Porca Miséria

2008-09-11T16:19:00.001-03:00

As olheiras profundas harmonizam o crachá preocupadamente plastificado. Em destaque a denominação: chefe. A barriga invarivelmente saliente; o fumo mais caro da indústria deixa sinal nos dedos médio e indicador. O pigarro vem seguido de um "veja bem: não podemos fazer nada, o negócio de vocês ainda tem que passar por dezenove setores antes do meu, estou de mãos atadas". Novo pigarro. E o estudante de pedinte vira mendigo e sai rindo solto da miséria instituída.

Mundaréu

2008-09-01T11:08:00.000-03:00

"Eu fui dá umas volta lá fora, nas voltas que o mundo dá.
Oi, cada um é cada um, no desejo e no sonhar..."

(banda Mundaréu)

Vai povoar uma cidade,

Vai brincar de ciranda,

Vai ser do mundo.

Por falta de título, vai qualquer coisa

2008-08-25T09:41:00.000-03:00

Continuou ali, naquela posição fetal, olhos esprimidos, uma jarra de sucodelágrimas. O rosto impuro em contato com o chão limpo e magro. As mãos sem tato beirando o canto do quarto incolor. Somente um rastro de vida batendo de dentro do corpo e do copo. Naquele momento não queira abrir o olho para sempre; o olhar seria preso naquela coisa semfuga. Ainda contrariada, antes de abri-los, tomou mais doistrês goles, pensou na lâmpada acesa por desligar. De muito em pouco o receio mais antigo foi dissolvendo-se com a projeção que fez das peças de mobília ao seu redor, com a fantasia de poder mirar os olhos pálidos da realidade deveras dúbia, com as vistas tontas de tão abstratas e com cinco sentidos tirados da mais remota ficção... O filme não tem nome nem sombra de dúvidas de que se passou.

Zé

2008-07-28T14:40:00.000-03:00

Tótem! Escafandro! Grumem!
Esdrúxulo?
Zé era dono de uma mania esquisita de se comportar. Não que ele achasse isso, mas era o que as pessoas juizavam dele. Ficava falando palavras aleatórias durante o dia (com sonoridade engraçada para ele). Pululavam de sua boca palavrões singulares; brincava com elas, flertava e acaba trocadilhando quase tudo. Não fosse aquela cara de arlequim que o provava perspicaz em alguns momentos e Zé era arrastado para o manicômio; podia parecer desmiolado mas era assim que deixava tudo plural ao seu redor. Particularmente (falo cochichando), Zé era uma partícula única de ser, simplesmete execpcional, supimpa mesmo.

De Pêssego à Uva Passa

2008-06-02T09:12:00.000-03:00

Chega aos vinte e um anos e meio de idade. Aos três construiu seu próprio brinquedo, independente, não gostava de ganhar coisas prontas, achava tudo muito clichê. Aos cinco abria latas de sardinha sozinha. Aos sete, desviava as suas moedas do lanche para máquinas caça-níquel. Foi aos sete também que leu os cinco gibis mais chatos de sua vida. Aos nove, arrancou a porta do seu quarto. Com esses mesmos nove, comprou no camelô, de presente de aniversário para a amiga, um avião de plástico. Aos onze usou calça 'dins' e beijou um menino pela primeira vez. Aos treze ganhou uma flauta. Aos quinze soltava pipa da janela do quarto enquanto ouvia música e comia batata doce frita. Aos dezessete catava pedras para sua coleção e estudava para o vestibular. Aos dezenove, percebeu a pele em pêssego. De pêssego, percebeu que à uva passa. Aos vinte e um anos e meio nem pisca, para ela a vida é ímpar para achar que ainda é cedo.

Breve Carta à Hernesto

2008-05-07T08:11:00.000-03:00

Você comeu pitangas? Falei para você não comer pitangas no jantar! Aquela cor vermelhudaça e macia, depois o caroço branco fantasmático... Ai Hernesto, você não! E no jantar! Pitangas no jantar... Nem é tanto pelas cores, depois elas mudam, mas pitangas Nesto... Carambolas!!!! Não digo a fruta, não, carambolas são melhores que pitangas, você sabe. Também não quero te confundir. Enfim, pitangas são sempre pitangas, choradas ou não. Chore pitangas e terá uma lágrima com gosto de pitanga salgada. Mas, sinceridade Hernesto, não as coma mais. Em último caso, se comer novamente, sabendo eu de tua insitência, use um binóculo. Entenderás meu simplório Hernesto o que te digo. Até breve e não esqueça de dar comida ao peixe.

Capim

2008-04-20T19:15:00.000-03:00

Menino bonito da fita sem laço, nego-te um abraço que não seja mesmo meu. Só esse meu enlaço distraído é que vale. Um abraço que eu queira sem querer dar-te. Menino não colha uma flor e me dê. Eu não quero, prefiro o capim desbotado de sua singelice. E o menino foi sem entender entendo. E sorriu. E sorri.

Alumiar

2008-03-25T16:16:00.001-03:00

Velho. Vermelho. Solto. Depois das seis da tarde tudo fica mais bonito, até o sorriso banguelo do mendigo feio que passou por mim. Melhor achar bonito que achar feio. Dói menos. Passa a hora das seis. Lá vem descambando o sol, trêbado que só, nem sabe mais porque tem que se pôr todo dia. De tão velho caducou e alumia só por alumiar, só pra poder ver a criança louca aplaudindo-o, como quem pede bis. É vaidoso ele. Mas não, não sabe mais porque tem de se mostrar todo dia. Ele apenas desaparece e aparece no horizonte, de quem ainda tem horizonte.

Joelhos

2008-03-19T19:25:00.000-03:00

Fui lá ver o que aconteceu e percebi que estava com dor no meio das pernas. Parei no meio do caminho. Olhei para eles (os joelhos) e resolvi poupá-los, jogando para a bunda a responsablidade de sustentar o fardo estrondoso que sou. Débeis e engrungunhados, eles suspiram para mim. Já não podem agüentar tantos pulos, tantos ralões. Parece maluco, mas olhando para eles pude pensar na vida. Uma hora ou outra ela também se cansará de mim e vai querer que eu jogue o meu peso todo para que a morte segure as pontas.

Com Arroz e Feijão

2008-03-17T10:37:00.000-03:00

Como tudo, o dia inteiro, o que vier, sério mesmo...
Com arroz e feijão como pão amanehcido, como samba, como café frio, como um pedaço de estrela, como bolo embatumado, como Leminski ... E como como! Como, como quem come a vida ... ora uma delícia, ora uma nhaca! Não que eu coma nhaca, é claro! Até gringo come arroz e feijão, mas come com chapéu (igual aquele que o Falcão deu ontem no jogo, você viu?!)... Haha! Com arroz e feijão a gente engole cada sapo... Mas o que é que não fica bom com arroz e feijão?

Vida Velha

2008-02-29T14:34:00.000-03:00

Então a velha puxou do cigarro como quem puxa um lenço para assoar o nariz. Fumou sem pretensão. Ou talvez tivesse uma, fitar com os olhos sem fôlego o gato que apodrecia na sua frente. Vi que não se mexiam, nem o gato podre, nem a velha. O cenário de fundo era um muro muito bem vestido, a gravata rebocada de cor verde, aliás a única coisa que parecia ter vida dentre os três elementos do cenário. A fumaça subia zombando da cara da velha...parecia dizer que a próxima criatura a se parecer com o gato seria ela, a carcomida velha. Num instante, sem contabilizar segundos, a velha gargalhou. Ela sabia das coisas da vida.

Coisas que dóem na vida...

2008-02-27T16:34:00.000-03:00

Aquela louca paixão do dedinho do pé com o canto do sofá...
Aquela pança espremida no zíper daquele bendito 'dins' surrado...
Aquela esquecidinha lazarenta do dedo na porta de qualquer coisa que tenha porta...
Aquele dedo do pé (trabalha no Imetro a desgraça) que testa se a calçada realmente é áspera no dia em que se sai de Havaianas...
Aquele cotovelo que tem pacto com o capeta, de tão sortudo acerta uma vez por semana na quina... de qualquer coisa que tenha quina...
Aquele corte exposto, naquele famoso encontro com o álcool e a gaze...
Aquela triscada no dedo indicador naquele ralador de queijo dos INFERNOS!
Enfim... aquele galo na cabeça por conta de ter batido em qualquer Objeto Voador Não Identificado naquela cervejada!!!